Lamento olhar a ruína que se perfaz
Perfeita em cegueira comedida.
Atar-se desejo assim, sem mais.
Lúgubre estancar rubro de ferida.
Ações milimétricas, cartas marcadas...
Jogos sem cor, sem dor, sem alma.
Pueris inocência e parvoíce almejadas,
gritando em peito vívido: - Calma!
Eis, então, os destemidos adultos:
O quase prazer de sentidos invertidos.
Sonhos espontâneos são insultos;
cálculo, razão e controle, divertidos.
(02/07/2012)
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